SYLVIA PLATH “Escayola”

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En 1982, Plath fue la primera poeta en ganar un premio Pulitzer póstumo (por Poemas completos -The Collected Poems). Gran escritora desde muy temprana edad, se suicidó un 11 de febrero de 1962. Ahora se sabe que posiblemente padecía un trastorno bipolar. Enfermedad que ahora se controla con medicación.

Escayola


¡Nunca me liberaré de esto! Ahora soy dos personas:
ésta, completamente blanca, y la antigua, amarilla,
y la blanca es, sin duda, la más importante.
No necesita alimentos, es, ciertamente, uno de los santos indudables. Al principio la odiaba, carecía de lógica propia. Se pasaba los días en la cama conmigo, igual que un cadáver, y yo me asustaba, pues su forma era idéntica a la mía,
aunque mucho más blanca, e irrompible, y jamás se quejaba. Era tan fría que me tuvo despierta una semana.
Yo le echaba la culpa de todo, pero ella jamás respondía. ¡Qué ridícula conducta, yo no la entendía! Pero ella guardaba silencio. La pegaba, pero no se movía,
pacifista sincera, y entonces me dije que deseaba mi amor: comenzó a ser más cálida, y vi entonces sus muchas virtudes.


Sin mí no existiría, por eso me mostraba cariño.
Yo le daba alma, florecía de ella cual rosa
florece de un jarrón de porcelana barata,
era yo quien brillaba, no ella con su pulcra blancura, como había pensado al principio. Yo entonces
la protegía un poco y ella estaba encantada, era claro que su mente de esclava la regía.


Yo aceptaba su culto y a ella le encantaba.
Matinal, despertábame del sol al reflejo. En su torso sorprendentemente albo lucía su pulcra
nitidez, y su calma y su dura paciencia:
mimaba mis debilidades como experta enfermera, poniendo mis huesos en su sitio, para que se curasen. Y, así, nuestro vínculo se volvió más firme.


Fue dejando de venirme tan justa, empezó a separárseme. Yo notaba sus críticas a pesar de mí misma,
como si mis costumbres la ofendiesen de alguna manera. Dejaba pasar las corrientes y volvióse distraída y lejana.
Y la piel me escocía y se me iba pedazo a pedazo sólo porque ella me cuidaba con tanto desvío. Vi por fin el misterio: se creía inmortal.


Quería dejarme, se pensaba superior a mí en todo.
¡Y yo que la tenía a oscuras, apilando rencores, malgastando sus días al servicio de un semicadáver! En secreto empezó a desearme la muerte. Y entonces podría cubrirme la boca y los ojos, del todo cubrirme, y llevar mi rostro pintado como funda de momia
con la faz faraónica, aunque fuera de barro y de agua.


Y yo no podía arrojarla de mí, se apoyaba
en mí tanto tiempo que me estaba volviendo inmóvil, habiendo olvidado la manera de andar o sentarme, por eso cuidaba yo mucho de nunca ofenderla
o jactarme imprudente de mi cierta venganza.
Esta convivencia era igual que vivir con mi tumba: yo dependía de ella, aunque muy contra mi voluntad.


Solía pensar que podríamos vivir muy bien juntas,
tan unidas estábamos que pudieran pensarnos casadas.
Pero ahora comprendo que no compatíamos, que ella
sería una santa y yo fea e hirsuta, más tarde o temprano tales diferencias caerían inanes, pues yo recobraba mi fuerza y un día podría vivir sin su apoyo y entonces
su cáscara huera y muriente lloraría mi ausencia.

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